Все начнется невзначай...

Все начнется невзначай, с поцелуев ветра,
с крошечных слезинок на глазах дождя,
залоснивших спины сотен километров,
и пропавших, будто крик в степи, эхо не найдя.

Ну а после, как всегда, черное на белом:
крон заломленные руки, брови снежные вразлет-
этот мастер все холсты загрунтует мелом,
а потом запрячет  под прозрачный лед.

Это будет потом - безголосье, безлюдье
ослепленных снегами равнин, площадей,
с бесконечностью рук, задремавших под грудью
под  шуршанье шагов сотен тысяч людей.

Будет шелест, как будто бегут по песку,
высоко поднимая завязшую в детстве ступню,
прижимая останки моллюска к виску,
чтоб услышать, как море, попав в западню,

тишину разбавляет беседой с собой,
ищет что-то в спиралью закрученной тьме,
где все бьется о стены забытый прибой
в перламутрово-белой тюрьме. В кутерьме

белых мух  желтый конус ночных фонарей,
свой широкий подол задирая то влево, то вправо,
под порывами ветра качаясь, как сон звонарей,
мир уносит в декабрь, шепча: Боже правый…