Отголоски МиМ

Мне приснилось, будто я не годен — ни для жизни, ни для общей сметы.
Ничего не стоят эти годы, что провёл я тенью на планете.
Ничего не стоят эти книги, что писал я будущим потомкам.
Всё идёт и замирает в миге.
Всё молчит и ставится по полкам
и пылится — долго и тревожно, и чернильно плачутся страницы: как их забывали осторожно, как они устали не годиться —
так и я.
Во сне чернильно плакал, будто бы я был тогда героем, будто бы сильнейшая атака изнутри меня случится скоро; тень меня настигнет за спиною, терниями вдруг меня повяжет.
Ничего не станется со мною, от меня останется лишь сажа.

С той руки, что жгла роман в камине, будто бы проклятия всевышних
падают, хоть нет их и в помине.
И горят сплетения всё тише
судеб многоликих и ужасных, столько раз друг с другом разделённых.

Оказалось, будто бы напрасно
я сводил и разводил влюблённых,
если всё равно они погибли
от руки, столь жаждущей проклятья.
Это хуже таинства из библий, хуже, чем пятно на белом платье,
и всего на свете это хуже, только так случается однажды.

Танец звёзд мигает в тёмной луже,
а душа томится в долгой жажде
жизни, где ни горести, ни знака, будто ни на что уже не годен.

Я проснулся.
Я кричал и плакал.

Рукопись мою сжигали годы.

13.12.16