Путь к пъедисталу

А для меня понты всегда дороже денег,
Я бессеребренник, и истинный поэт,
И в море из стихов, давно ищу свой берег,
Пишу стихи, пишу, а денег нет и нет.

В своих стихах, я точно ранний Пушкин,
Когда он не писал и даже не читал,
Хотелось испытать дуэли и пирушки,
Но так и не нашёл, для старта капитал.

И мучит мысль меня: пишу чего я ради?
Неважно, десять строк, все десять оплати,
А книгу закажи , тут шкуру снимут (б..ди)дяди,
Услышишь уходя: “Счастливого пути!”

Я слышал, что поэт, голодный втрое злее,
Неделю не корми , такое сотворит,
Он правда и поев,  зарифмовать сумеет,
Но будет  не поэт, а сытый паразит.

Я пенсию свою считая не ликую,
И славу брать за хвост, я сразу не спешу,
На пенсию мою, я вряд ли зажирую,
А там,  поголодав, глядишь и напишу!

Тернист мой к славе путь, скандалы да объятья,
Свои подходы к ней, сто раз я просчитал,
Совет у вас прошу, мои по рифме братья:
Как с пенсией моей, залезть на пьедестал?!