***

А скрипка плакала, а я сходил с ума,
И души грустные желали вновь огня.
Что был задут давно на веки вечные.
Со скрипкой плакал я, мечтая все спасти.
Но слышал лишь…Не приходи.

Луна подарит ночь. Как сны тут холодны.
Ненастья гонят прочь столь важные мечты.
А слезы все бегут касаясь черствых губ,
Которые ни как любовь не обретут.

Ветра завоют вновь и я задув свечу,
Возьму фотоальбом, о прошлом погрущу.
На них живые мы. Я трогаю тебя,
Но снимки холодны, прошу прости меня.

Я пережил, весну шальную без тебя.
Тебя простил, сгорая болью как свеча.
Себя убил, забыв чем сладок этот мир,
Похоронив мечты, что в грезах возводил.

Ту дверь закрыл, куда вошла ты один раз.
Испепелил, все небеса, что лишь для нас.
В конце концов, как в сказке Пушкина стою,
Стою один, свое корыто берегу.

Спускаясь ночь, мне дарит сны.
Но в них лишь ты одна, увы.
В других, во всех, в глазах, словах.
В ладонях сжатых и губах,
В постели, криках  и в люблю.
Тобой одной, в других живу.

Струится свет. Но он далек.
Тяжелый век. Я жил как мог.
Но без любви я только плыл,
А бог любви меня забыл.

P.S. Но я пытался, верил, жил,
Тобою лишь, нет больше сил.