То не снег
выпадает с небес...
это души, что просят прощенья,
пока спит захмелевший бес...наглотавшись вина отрешенья...
То не ветер
гудит в проводах...
души умерших тихо просят,
снять с них жизни ушедшей страх...что безмолвием время косит...
Им доставшееся от надежд,
что простят их, как пилигримов,
рвущих тело, как сеть одежд...и просящих...только не мимо...
Не простившей
когда-то Земли...
где чего-то не то натворили,
равнодушия выбрав залив,
а Любовь...напрочь...
позабыли...
То не ветер... то не снег...
© Copyright: Борис Фадеев, 2016
Свидетельство о публикации №116121308102
Свидетельство о публикации №116121308102
Рецензии
