"У России нет друзей,
Её огромности боятся."
Её космических идей,
Её всемерного богатства...
От низкой поросли травы,
До злых утёсов скал приморских.
От топота копыт орды,
До дельты вод высот валдайских,-
От вещих гуслей и волхвов,
До мастеров булата;
Там где священнопись стихов
В огнях очей солдата.
Троится строем целый мир
В руках детей, - матрёшке;
И стол кедровый, щедрый пир,
Накрыт гостям в избушке.
Горит во ските огонёк,
Чернит по злату мастер.
Там мыслеречья уголёк,-
Чертог сознанья властен.
Здесь человек, как малый мир,
Как капля моря жизни.
И от того космичен был -
Итог рождённой мысли.
Так будет, знаю, - вещий миг,
Когда обнимут крылья.
И полетит огромный крик:
Засилья зла, - в бессильи.
Спадёт короны чёрный лик,
Одетый кривдой были.
Вершины звёздной - звёздный пик
И поле звёздной пыли.
У России нет друзей, её огромности боятся
© Copyright: Скромная Обитель, 2016
Свидетельство о публикации №116121205335
Свидетельство о публикации №116121205335
Рецензии