Не за рублики!

Город    " по белому", как больничная палата.
Зима-
Трудяга - маляр, работает третьи сутки... 
Веду шагами смелыми прогулять  себя по Арбату.
По мостовым, где носятся ополоумев маршрутки.

Исхоженный тысячи раз мой путь известен
Бродягам бездомным и грязным собачьим сворам.
Пальто и шарф, дорогой алмаз... Галантен и воскресен,
Это - от воскресения, когда  ряжусь настоящим сеньором!

Тросточкой постучу, выбью льда мельчайшие брызги -
Остановлюсь, разбудив побирушку, дам на водку.
Я и сам не редко кучу! Не брит и замызган...
Валяюсь в шалманах да лью "что попало "в глотку.

Вот он - воздух, заряженный дымом из труб столицы...
Ноздрями втяну, что есть силы, уже не плохо!
И пусть окружают меня не совсем подходящие лица,
И пусть не считая поэтом, зовут- проедохой!

Всё это - до первой свалки сердец человеческих...
Там я в почете вечном у местной публики!
Испитые шлюхи, бомжи, диссиденты - киснут салатом греческим,
Но хулят и хлопают не за рублики!