Серый ангел

Идёт по миру сея боль...
Всему он чуждый и родной.
В скитаньях жизнь его проходит,
И одиночеством больной.

Как взглянет - кто-то цепенеет...
Безмолвно смотрит на него.
Команды будто ожидая,
Прося приказа своего.

Он справедлив и очень старый...
Забыло время дальше счёт.
К нему, как бабочек на пламя,
Людей, что смертные, влечёт.

Они его считают добрым,
Речам готовы отвечать.
А что потом теряют волю
И боль внутри не замечать.

По нраву горести и муки,
Потоки смерти для души.
Как куклы встанут и кивают...
Кидают в топку дни свои.

Нет страха с ним или сомнений...
Никто не хочет убежать.
Согласны чувствовать те муки,
Что будет снова повторять.

Бессмертен он, они лишь пешки...
Но лица радостью полны.
Готовы с ним идти в те бездны,
Что лишь в мучениях видны.

Теряя дальше человечность,
Бросая в топку естество...
За тенью боли ходят куклы...
Себя вверяя в колдовство.

Затем проснутся, изменившись...
Навечно встав в печальный стан.
Вобрав в себя ростки для боли,
Ведя других людей в обман.

Идёт по миру, через вечность...
И не живой, но не мертвец:
Бездушный ангел серой боли...
Ломатель тел, для душ венец.