Мой стих

            МОЙ СТИХ

Строка к строке. Пишу свой стих.
Породу мыслей промываю.
С бедой не сник, не поутих.
Да и года – не мед, признаю.

Язык стиха, как старый сук,
Коряв и груб без вдохновенья.
Но каждый слог в нем, каждый звук –
И крик души, и откровенье.

Натянут стих, как древний лук.
Готов стрелой пронзить сознанье.
В стихе – судьба, в нем – сердца стук,
И отреченье, и признанье.

Строка к строке. В них будет все.
И боль. И кровь. И смерть. И горе.
Как правда станет стих суров.
И как полынь он будет горек.

Мой стих о тех, кого уж нет,
Кто юной жизни не жалея,
Погиб. Кто пламенный привет
Не передаст, в могилах тлея.

Мой  стих для  тех, кто будет жить,
Кто вновь из праха возродится,
Чтоб продолжалась Жизни нить,
Чтоб в мире радостно трудиться.

Пишу свой стих. Мне жизнь велит
Писать о жизни и о смерти.
Пишу. Спешу: душа болит.
Успеть бы в этой круговерти.