Мы ставим не только кляксы,
На белом листке тетради.
Мы пишем стихи... чего ради
Нас критики мажут ваксой.
Завидуют, но вот чему?
Бессоной строке среди ночи?
Я, эту судьбу не пойму,
Вот, вечно стихи мне пророчит.
А мне бы подушку обнять,
Шепнуть бы, спокойной ночи,
Но снова судьба, вот ... мать
Стихи, как в заказы, строчит.
И я, непонятно зачем,
Сбегаю на кухню, тетрадь,
Карандаш, а затем.
Я рифму иду искать.
Полуношники
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116121100465
Свидетельство о публикации №116121100465
Рецензии