На скорой

Понимаешь, врачи на скорой – это конченные вконец люди.
Вой сирены и ветра – круто! Это как героин по сосудам.
А сначала блевать охота от бомжей вонючего пота,
От мозгов на асфальте мокром, когда тот долбоеб влюбленный
сиганет из окна или с крыши. Но потом ничего, привыкнешь.
 
А потом будет кайф - яркий.
Когда пролетишь через город
С долбанутым таким же уродом
под вой истошный серены,
В адских всполохах синих огней
на руках с чьей-то жизнью. Быстрей!
Струйно капельницу вливаешь,
И, пока ловишь пульс на сонке,
На тебя все глядят, как на Бога.
А на сонке слабеет пульс, и ты бьешь его по лицу!
Ты заводишь ударом сердце, на осколки ломая ребра,
Но в сравнении с ****ской смертью – этот хруст вообще не серьезен.
 
Все глядят на тебя с восхищением –
Ты круче всех без сомнения!
 
Но это будет недолго, кайф скоро исчезнет.
И ты будешь просто должен работать как раньше, с честью.
И будешь считать, что нормально вкалывать на две ставки,
Копейки считать в кармане, в 03:30 на вызов езжая.
 
И весело даже будет, когда приезжаешь на вызов,
А там или член на узел, или бутыль в вагине.
 
Потом ты, совсем уже скоро, орешь, хватаясь за голову:
«Куда, твою мать, я попал?!» и куришь, трясясь от холода.
Здоровье твое не железное, вот видишь, ты мне говорил,
Буквально за месяц, что раньше ты почти не курил,
А мы уже 8 раз вышли за эту ночь.
Пачке уже хана, ты бы поспать не прочь.
И в принципе не понятно, уходишь ли ты со смены
или смертельно болен и нужен скорее фельдшер.
 
Ты выгорел до костей, эмоционально ты труп,
И смерть до приезда уже тебя не бросает в крупь.
Вдыхать сигаретный дым в себя, в эту полую полость
Осталось. Зависимость, бро. Бросить уже не можешь.

10.12.16