Ещё далеко – но сразу в ком сердце, сразу – до дрожи,
Страх ест меня, я чую как миска со мной
Пахнет голодом волка что вдалеке.
Рассказ…нет, это смешно,
Расскажет не убегавший лишь и не чуявший,
Истина – вспышка, истина – крик, истину пишешь мнгновенье
Пока дно на тебя не упало…
Так чистоты бы…!
Картина – испачканный холст,
Её заболевший тоской сам везде различит.
Рассказ же – грязь букв на бумаге;
О том что ты жив и можешь любить
Разве стоит читать?...
Музыка…я никто с тобой рядом, я раздавлен тобой в вышине,
Но и ты – наша боль, пролитая кровь, тебе лучше бы тоже –
Рукой или шагом быть, но не наслажденьем…
Простите, напачкал, но лишь потому что на улице – грязь,
А летать – разучился.
зачем всё-таки писать?
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116121112236
Свидетельство о публикации №116121112236
Рецензии