Это всё – абсолютно не всё, это – даже не половина.
Уж кажется – нет ничего чего б не купил,
А так широко и много вокруг.
Откуда? – лишь из Любви,
А ее ведь разве что встретишь на шаге стотысячном из,
Разве что вырастишь…
Так много в себя приглашал невидимок,
Что ныне лежишь – перетоптанный жизнями чьими-то,
Переполненный ветром когда-то овеявшим взгляды из окон их,
Переполненный их наедине и среди и вокруг.
И вот – лежишь, пустой и ничем не взошедший, унываешь и злишься.
Тащишь и тащишь, уж некуда ставить,
А ты все несшь – ведь бесплатно…
А у него – всегда все бесплатно,
Лишь бы заполнить хламом тебя…
Тесно, душно, стыдно позвать, стыдно выйти.
Зачем же ты так, неужели тебе это нужно,
Нужно это дешевое скопище дьявола?
Уходи, по людям ходи, оставь всё, в них,
Зарплаты не будет, скидки не будет,
Ничего не будет.
Кроме сияющей надписи "выход".
пределы
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116121112067
Свидетельство о публикации №116121112067
Рецензии