О боли

И, пока она думает, что живая, боль тихонько ей сердцевину точит, из обид задавленных брешь ваяет и свой образ яркий бросает к ночи, чтобы знала точно — мол, не забудешь, никуда не денешься, хоть ты тресни!
А она на общество точит зубы, и, себя теряя, находит в песнях, и всё время думает, что живая, просто слишком сложный период вышел, просто много людям всего давала, и проблем наделала выше крыши, ну, а боли нет, это просто счастье, только не такое, как всем даётся...
Но она постучится и скажет: "Здравствуй,
не ждала?" — и снова погасит солнце, и в груди поселится частым гостем, а однажды просто возьмёт прописку и начнёт меж рёбер колоть, как гвозди, и начнёт снедать всё нутро по списку.

А она всё думает, что живая, только почему-то боится неба, и как рана крошится ножевая, и уже не идёт в магазин за хлебом, и вообще не ест и не спит ночами, и похожа больше на серый кокон — не такая, коей была вначале, и уже не свет, что струится с окон.
Но ещё уверена, что живая, просто слишком сильно уже устала, просто в этой гонке дошла до края.
Ну, а боль вонзается едкой сталью, и тихонько все забирает силы, а сама растёт, набирает массу.
А она всего лишь в себе носила все обиды, их не озвучив сразу, и теперь врачи разведут руками, скажут, мол, физически-то здорова, так что это дело решай не с нами — и она не то, что бы не готова, просто больше не остаётся шанса — улыбнуться, встать и шагать по свету.
Боль прошепчет тихо: "Ну что? Решайся!" — и вконец её уничтожит где-то.

Просто, слишком много другим давая,
ты себя хоронишь, на самом деле...
*
...А она надеялась, что живая,
пока боль её забирала тело.

21.11.16