Не смогу

Ох, опоздала ты, дорогая! Очень долго запрягала. А сама уже с ярмарки по дороге домой. Ты только ворота открой. Задумала книгу под названием «Жизнь» написать. Книга под названием «Жизнь?» А это возможно? Почему нет? Конечно, возможно, но очень сложно. Всё зависит от срока, когда начинать писать. В молодости казалось да что  там можно писать. Там всегда сплошное небо голубое. И розовые рассветы. Но быстро ушло всё это. И понеслись уже мысли. Порою только свистни. И сразу возникнет прекрасный сюжет. Но быстро ушло и это. И меньше становилось сюжетов. Прибавилось больше забот. Другой уже горизонт. И как то очень быстро взрослая жизнь покатилась. И потекла полноводной рекой. А с нею стали появляться печали типа: »Здрасьте!  А мы и не ждали». А потом всё пошло и поехало. В самом начале шагом потом всё быстрей и быстрей. Когда уже осознала, что жизнь не кинолента. Назад её не отмотаешь. И только тогда пришло понимание, что видимо книгу под названием «Жизнь» я писать уже опоздала. И в этом моя вина.  Много  близких я уже потеряла, а самого главного им не сказала. Некогда было мне. Потому и считаю, что не имею права. Нет никаких скелетов в шкафу, но книгу  под названием «Жизнь» я написать не смогу. Пусть мои дети напишут. У них это получится лучше. Зачем всех своим мыслями мучить. Возможно, завтра всё  станет на много лучше. А пока не прощаюсь и без всякого там пророчества поставлю я многоточие с большой надеждой  на полное благополучие.