У врача-хирурга
Полон дом, жена-хозяйка и сын-хорошист.
А вот настроение почти суицидально.
Ведь работа у него – сплошной больничный лист.
Притча докторов звучит: «У каждого есть тайна,
Маленькое кладбище». Так и на этот раз,
Каждая вторая операция летальна.
Смерть из под ножа хирурга рвётся, точно в пляс.
Приходя домой, врач телевизор не включает.
Насмотрелся вдоволь на дежурстве у себя.
Наливает медицинский спирт он вместо чая
И сидит, по умершим больным своим скорбя.
И ни что остановить не может это горе:
Ни молитвы, ни диплом с отличием, ни спирт.
Каждый день с собою он в непримиримой ссоре.
К жизни интерес пропал и ночью плохо спит.
Он тогда профессию свою сменить решился,
Крест нательный снял, в камине красный сжёг диплом,
В операционной ночью, запершись, напился
И за хирургическим уснул своим столом…
Доктору кошмар приснился, где его клиенты
И коллеги, не признавшие врача вины,
Дрались за сгоревшие в камине документы,
Но в которых имя не его, а Сатаны!
Сон разлился в пот холодный под набаты в двери.
Скальпель, из руки хирурга выпав, зазвенел.
Это был звонок из ада. Врач ему поверил,
Головой, душой и сердцем сразу протрезвел.
Вспомнил он жену и сына, клятву Гиппократа,
Павших на столе – всех до единого бойца...
И вернулся, как на фронт в больничные палаты,
Чтоб со смертью, как в бою бороться до конца!
Свидетельство о публикации №116121005948