Преданье старины глубокой...

             ...Старается каждый в любви для себя,
                И истина эта - любому в усладу:
                Готовы делить мы любую награду,
                Но только любовь вот -
                Ни с кем, никогда...
 
      Портрет красавицы одной
      Писал Художник ночью тёмной,
      На холст ложились краски ровно
      Волшебной кистью и рукой.
 
      Ему натурщицей была
      Ни герцогиня, ни маркиза
      И ни святая Мона Лиза,
      А память,
               Та, что в нём жила.
    
      Её он видел только раз,
      Столкнулся с ней в толпе случайно
      И поразил необычайно
      Его овал красивых глаз.
 
      Любовь заполнила его.
      Такое раньше не случалось...
      Но тут она с толпой смешалась,
      Его оставив одного.
      Вдали исчезла.
                Ну а он
      К картинам в келью воротился,
      С потерей, нехотя, смирился,
      Решив, что это был лишь сон.
 
      Но те красивые глаза
      Ему покоя не давали,
      Его влекли и волновали,
      И часто чистая слеза
      На холст нечаянно стекала.
      Реальность спорила с мечтой,
      И краски вместе со слезой
      В воспоминаньях и в печали
      Знакомый облик придавали,
      Как он хотел, картине той.
 
      Он был талантлив, не тщеслав.
      И, помня божие заветы,
      Писал с тех пор её портреты
      И только,
                Ей слугою став...
          ...................
             Ему я имя не открыл
             Девчушки той.
                Пусть подлость это,
             Но вы поймите, для поэта,
             Что сам красавицу любил,
             Лишь этот шанс один и был,
             Чтоб с ней побыть немного рядом;
             И осуждать его не надо,
             Коль сам Господь его простил...
                ...