Поэты!

Когда-то
в далеком будущем
кто-то откроет книгу.
Стих об убитой эпохе
будет подписан
"автор неизвестен",
а в углу его годы жизни.

Моя писанина пропахла дымом.
Никаких эмоций,
лишь осуждение.
Эта эпоха слишком продажная.

Серая масса установила границы,
и если ты выйдешь за них -
тебя пристрелят.
А моя душа поэта
так и хочет выйти наружу.
Туда, где все-таки
отменили рабство.

Потому что наша эпоха фальшивая.

Где бы я ни был,
везде пахнет деньгами.
Везде надо следовать за модой,
а люди идут за стадом.

Так какова тебе цена,
поэт,
если тебя читают только
редакторы местных газет?

Никто не узнает,
что автором того стиха
был я.
И все, что мы делаем сегодня
не запомнит никто.
Как жаль, что сейчас
убивают слова.

В эту эпоху тебе не рады,
здесь не место для
влюбленных поэтов.
В это время любят
только пошлость и смерть.

Поэты!
Пишите историю сами,
вплетайте свои имена в
каждую строчку.
В этом жестоком веке
никто вас не узнает,
потому что слова здесь давно
утратили свою ценность.

По новостям кричат,
что скоро начнется война.
А следом за ней ты
издашь стих
"оружие - это?".
Отвратительно то,
что слепые видят больше, чем
люди с бездонным карманом.

Я никогда не хотел, чтоб
мама узнала о том,
что всю жизнь я хотел умереть.
Закрыться в комнате,
лечь,
отказаться от этого
гнусного бремени.
Ведь меня так никто и не понял.

но уже слишком поздно.

Мне пора идти на войну,
пора угробить себя
за людей,
которые все это время
держали меня в наморднике.

Я открываю глаза,
на меня падает снег.
Я повторяю строчки:
"Поэты! Пишите историю сами".

И я написал о себе.

Эта эпоха
любит судить по обложке.
Ты - воин,
если ты взял оружие.
Я думаю,
если не смерть, так хотя бы -
побег.
Я возьму ручку и
напишу обо всех,
о ком не узнало общество.
Это не страшно -
война давно началась.

ну же,
поэт,
твое оружие - слово.