Сметы...

Есть ли пределы радости, есть боли?
Ведь все кончается всегда...
Предельно так, как ветер в поле,
Он воет, шепчет иногда.

Любви пределов нет, видят поэты,
А как же то, что все кончается всегда?
Вы правы вечности предела нет, но мы как сметы,
Составленные раз и навсегда...


Рецензии