Переход

Отдыхает усталое поле…
Остался не убран
Последний картофеля ряд.
Возвращаюсь домой…
То скроется солнце,
То снова играет
Золотом лип.

Подглядывать буду теперь
В замочную скважину ночи:
Как поживают там сны,
Мысли о важном
И ворох подробностей
Отошедшего дня.


Рецензии