Переход
Остался не убран
Последний картофеля ряд.
Возвращаюсь домой…
То скроется солнце,
То снова играет
Золотом лип.
Подглядывать буду теперь
В замочную скважину ночи:
Как поживают там сны,
Мысли о важном
И ворох подробностей
Отошедшего дня.
Свидетельство о публикации №116121000287