Нас часто тащили в цитаты,
Кричали «пишем, минутку»
А где-то, в задних рядах, кто-то
Со злостью смолил самокрутку.
Листки, со стихами, в кулёк,
В модерновый табачный пепел.
И в « козью ножку» лёг
Поэта непринятый трепет.
И что, что кричали «пишем
Читали и строчки знаем».
Мы часто себя не слышим,
А автор… неузнаваем.
Но кто-то кричал ведь «браво»
Пишите, пишите еще
Ищите на подлость управы
И будьте для нас Свечой.
Пусть греет она не всех.
А может прочтут… лишь потом
В пепел табачный как в снег
Бумага свернется кульком.
И чуть затянувшись, с прищуром,
Скажет просто и мудро.
Поэзия это не мудрость,
Это, как солнце утром.
О поэзии
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116121000202
Свидетельство о публикации №116121000202
Рецензии