Мы не ушли. Мы вышли за рубеж.
Тот ветер смолк, что музыку доносит.
- Что написали новенького, Серж? –
Опять какой-то композитор спросит.
- Я не пишу. Я сшил себе пальто.
А ваше слушал, - грамотно и строго.
А новенького – то, что я никто
Уже давно. Вот, старенького много.
Набита память, словно саквояж.
Чего в нём только нету, в саквояже.
Но мне нужней сегодня: «Отче наш»,
Чем музыка, поэзия и даже…
И даже, чем Россия. Не грешу.
Я знаю, что доверено органу.
Но больше ничего не напишу.
А зазвучит – записывать не стану.
Я жизнь свою досматриваю сном.
А после, как пристало, встретим гостью.
Но вот стою я под чужим окном,
В такт об асфальт постукивая тростью. –
Поют и здесь, конечно, соловьи,
Но всё же там, у нас, они другие. –
И задыхаясь, слушаю свои
Божественные звуки литургии.
Мы не ушли. Мы вышли за рубеж
© Copyright: Михаил Резинкин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116121001205
Свидетельство о публикации №116121001205
Рецензии
И даже то, что Вы не посвятили "напрямую" Рахманинову...
Это очень сильно.
Борис Березин 18.03.2019 12:27 • Заявить о нарушении
Это очень сильно.
Борис Березин 18.03.2019 12:27 • Заявить о нарушении
Моцарт говорил, что есть состояния, когда звучит еще не написаная симфония.
То, о чем пишите Вы- наступает момент, когда звучит симфония,которая никогда написано не будет... потому что написано все.
Наверное, это и есть Рубеж.
Борис Березин 14.04.2019 12:22 Заявить о нарушении
То, о чем пишите Вы- наступает момент, когда звучит симфония,которая никогда написано не будет... потому что написано все.
Наверное, это и есть Рубеж.
Борис Березин 14.04.2019 12:22 Заявить о нарушении