В музее нашем, как в цеху,
Ваяют имена.
Чтоб люди были на слуху –
Пусть знает их страна.
Пусть каждый видит их мазок,
Движение руки.
Музей - чарующий исток.
Читают там стихи.
Приходят местные вожди,
С собой несут пиар.
В углах витает дух Мечты,
Звучит аккорд гитар.
Посёлок наш довольно мал –
Всех знаем мы в лицо.
Кого возвысит пьедестал –
Музейное крыльцо?
Мне имя дал давно отец,
Свою судьбу и кровь.
Теперь я, вроде бы, Творец.
Поэт, ваш Ю. Вьюнов…
Музей
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116120905695
Свидетельство о публикации №116120905695
Рецензии