Ноябрь, накрыв поэта тёмным сплином,
Лишит души порыва, светом обделит.
А лира, вечный верный спутник музы,
Звучащие фальшиво струны зачехлит.
И муза сложит крылья, станет низкорослой.
Строфой безликой на листке сожмётся.
Черкнёт прощальным росчерком, а после
Иссушит рифмы, прочь скорее унесётся.
Осенняя хандра – особа бесконтрольна...
Ей беззаботно-весело, ей хочется резвиться.
Пером бездушным, острым, самовольно
Она проткнёт все строчки. Запретит им биться…
Ноябрь без красок мутен... Серо и дождливо…
Вернуть беглянку музу нет желанья.
А прав ли Пушкин? - мысль мелькнёт тоскливо -
В поре осенней, скучной, нет очарованья...
Сплин
© Copyright: Гюльнара Холл, 2016
Свидетельство о публикации №116120911400
Свидетельство о публикации №116120911400
Рецензии