У тебя поэзия больна.
Та смердит и смертью,и отчаянием.
Завещай хоть понятым вина,
Чтоб при чтении не сдохли от печали.
У тебя все строчки,как в дыму
От дешёвого кубанского табака.
Прочтёт твои письма на духу,
Вряд ли хоть один когда-то.
И все мысли на бумаге словно сыпь.
От них хочется чесаться или кашлять.
Ты как оспа,чумка ,ты как грипп,
От которого не принял я лекарства.
А читая ночью дрянной слог,
Рифма шею давит ,как удавка,
Если назовёшь себя пророк,
Напишу донос за хулиганство.
Ты убийца,ты палач души!
Прочитав тебя,лезешь в петлю по воле.
Вон там видишь пистолет? Держи.
Лучше так,чем на бумаге ручкой с кровью.
6 декабря 2016 года, 15:42
С.С.
Поэту
© Copyright: Софья Стуканогова, 2016
Свидетельство о публикации №116120800589
Свидетельство о публикации №116120800589
Рецензии