Он шел по дороге, дороге тревог,
за сердцем, любившим обман.
Оставив приветный, родной свой порог,
на тонкой границе двух стран.
Там сад, виноградник, берёза грустит,
мать сохнет в безмолвной тоске...
Собака, как тень, тот покой сторожит
на желтом промокшем песке...
Как скоро придёт он, останется здесь
навечно, не важно теперь уж.
В восторженно-сладко-победную смесь
он больше, конечно, не верил...
И шел по избитой военной дороге,
а сердце хранило картину,
где маленький мальчик стоял на пороге
и тихо смотрел ему в спину...
дорога тревог
© Copyright: Валерий Гребенюк 2, 2016
Свидетельство о публикации №116120802454
Свидетельство о публикации №116120802454
Рецензии