Соскреб последние остатки,
Рукой дрожащей он с холста,
Поставив точку в ярой схватке,
Ума блестящего и сна.
И кисти пали тут же на пол,
Исторгнув кроткий, грустный звук,
Я не создал, а лишь наляпал,
Промолвил мастер еле в слух.
Холодный мрак, в душе утрата,
И взгляд бесцельный в потолок,
Он верил, что после заката,
Придет она и будет толк,
Но нет! Оставлен ей на веки,
Один блуждать он в полутьме,
Закрыв в слезах намокших веки,
И все забыв в глубоком сне.
07/12/16
Художник
© Copyright: Василий Чурганов, 2016
Свидетельство о публикации №116120801756
Свидетельство о публикации №116120801756
Рецензии