Комод чувств

 Замер с пером в руках, я заперт в четырех стенах,
Больнее боли в груди, только назойливый страх,
Оставаться одиноким более чем на одну ночь,
Хотя ранее был бы не прочь,
Обрести настоящую свободу,
Мешал слёзы с коньяком, кровь с кислородом,
Кровь чёрная, чернее чёрных чернил,
Изрисовал ее всю галерею рваных картин...

Букет вранья ходил за мной следом,
Я предавал и был предан за это,
Признавал вину, что виноват кто-то,
А сам пытался убедить себя, что не был моральным уродом,
Чистая правда вылезала мне боком,
"Мои облака разбиты" - как сказал бы Набоков.
Я говорил, что мне жаль... но жаль не было,
Когда сказку делал небылью...

Чертил морщины лица, вдыхал горькие слёзы,
Трескались губы на морозе,
Необъяснимо голова кружилась,
Кровоточила душа и я цеплял на нее зажимы.
Все больше кошки скребут, не давая покоя,
Пытаясь выяснить кто я?
Удалось затушить, казалось, неугасаемый факел,
Дождался, пока закончилось терпение в кармы,
Игрался с нею неправильно подбирая карты,
Теперь я взрослый? Сколько еще смогу быть на плаву?
Коллекционировать скелеты в шкафу,
Тщательно в дневник записывать свои неудачи,
А ведь раньше было иначе, легче.
Прячу чувства в комоде потерянных дней,
Навсегда запираю и стараюсь о них не жалеть