Из письма другу

     «… По субботам с полуночи до двух, и, где ночь - засыпает почти полмира, я читаю тихонько вслух,  просто так, никому,  Шекспира.
...Одиночество это другая жизнь, не диагноз, не невезение - образ мыслей. И не значит, что ты зависла, просто встретила и не сошлись, или встретила, а день не твой, не его, и вообще не день. Голос сел, чтоб  сказать «постой!», или просто тупая лень. Или взгляд не совпал со взглядом, или это тебе не надо…
  Мне б с собой разобраться, скажем, мне свои бы осилить мысли, проживая не девять даже, будто кошка, сто за день жизней. Одиночкою стала не сразу, я пыталась жить их девизами. Я грустить люблю в носках вязанных, чтоб конфеты были поблизости. Всё ж довольно людей видела, я так сильно боюсь ряженых, мне средь них не нашлось ценителя, а торги – ничего гаже нет. Ты прости, что я так пространно, ты спросил, вроде бы... Ответила. Ты же помнишь, я и была странная. Как нас звали с тобой? Привет с приветиком!
   Жизнь идёт чередом, чего там… Всё  в порядке, тиха квартира. Научилась я доверять котам, и читаю им по ночам Шекспира.
P.S.  ...раз тебя рядом нет, давно уже. Может ты бы и понял меня... Ночь прошла болью тихо ноющей. Я в тебя до сих пор влюблена.»