О, камни!..

            
             О, КАМНИ!..
„Не сын тебе, а ты ему наследник.
Вы поменялись местом, он и ты.”
          П. Антокольский. «Сын»

Под корень древо! Сила, власть...
Еще одна на гроб осина.
Будь проклят миг и день, и час,
И год, и век, унесший сына! ...
Майор в руках бумагу крутит.
Как в рот воды набрал, молчит.
Молчаньем грозным душу студит.
А "срочная", как зверь, рычит:
"Убит! Убит! Ваш сын убит!"
И стулья по полу скользнули.
Осела мать, глаза смежив.
"Наш сын? (Слова – страшнее пули).
Он притомился. Спит. Он жив!".
О, камни! Если б вы могли
Сказать хоть слово, хоть полслова.
Жизнь не у каждого полынь,
Предначертанье рока  злого...
Смерть по пятам уже ходила,
Цеплялась нагло за плечо,
Глаза змеиные косила
На сердце сына. Но еще
Он звонким заходился смехом,
На мир с надеждами глядел,
И объявлял войну помехам
Своих незавершенных дел.
Зубрил ненужные предметы,
О цветомузыке мечтал,
В лесу, в песках, зимой и летом
Мечтами в будущем витал.
Мелькали дни, летели годы,
Рос человек мой по часам.
Мое созданье. Бог природы...
Его позвали небеса.
Ведь генералам наплевать,
Что кровь людская – не водица,
Что сына не увидит мать,
Отец не сможет с ним проститься.
Так что еще на этом свете
Нам уготовила судьба?
Кто и когда сполна ответит,
Что сыновей везут в гробах?!
То с диких гор Афганистана,
То с мутных берегов Дарьи,
Твердя народу неустанно,
Мол, в этом некого корить.
В стране не год уже, не два
Гремят гранитные карьеры,
На камнях рубятся слова,
Чтобы украсить интерьеры
Кладбищ огромных и глухих.
На плитах памятных, надгробных
То юный лик, то скорбный стих.
Ни стон, ни   крик, ни плач утробный
В моей стране не смолк, не стих,
То не водица – снова кровь,
Кровь сыновей опять струится.
И горы цинковых гробов
Мешают с ними распроститься.
Кому-то звездочка в петлицы,
Кому – звезда на обелиск.
Но кровь людская – не водица!
Богам ли, людям вечный иск?
...О, камни! Если б вы могли
Сказать хоть слово, хоть полслова,
Как в землю сыновья легли,
Как в небесах воскресли снова.