На перепутьи сонных иллюзий,
В осеннем бессонье, как в мареве тины,
Давно уж смирившися с маской скотины,
Мы все пребываем под этой присягой.
Мы все присяглися дождю и хандре,
Мы снова живые, но давно уж не те.
Мы лишь отражения в мутной воде,
В одеждах чужих, в прокуренных масках,
Мы ищем спасенья в бессмысленных ласках.
Заполнив бегами стремления к свету,
Как рай, вспоминаем прошедшее где-то,
Кому-то любовь, а кому-то лишь лето.
Другою наполненностью режем мы вены,
Как пределы судьбы проклинаем мы стены,
Сознаньем своим возводимые стены,
Мы боль наших душ переводим на вены.
Касаемся лезвием душ..
Оркестры играют нам тушь.
Осенний бессмысленный душ,
Смывающий грязь с наших душ..
Оркестры играют всем тушь.
Присяга
© Copyright: Елена Буланенко, 2016
Свидетельство о публикации №116120711675
Свидетельство о публикации №116120711675
Рецензии