натюр морт

Моя жизнь – натюрморт, нарисованный на продажу,
Площадь – поднос, бутылка – тот дом, где я дни провожу,
Чаша пустая – та комната, где я ночую, закутавшись в боль одиночества…
Здесь нарисова и я, я – с дерева сорванный плод,
И я – плод гнниющий с ним рядом.
Да, это всё – натюрморт, он был так до тех пор, пока ты не пришла,
Не села незримо рядом с жизнью моей,
Не стала петь, тихо-тихо сердца касаясь…
Ты смотришь так далеко, ты так ждёшь,
Тебе не интересна картиа жизни моей…
Но послушай, не уходи, я знаю забвенье тобой овладевшее,..
Послушай, - я сорван с тебя, не верь мне гнилому,
Он для того лишь, чтоб ты отвернулась.
Я сорван с тебя, во мне семя нас, семя пейзажа бескрайнего,
Молю, попробуй меня, достань семя из сердца меня, посади.
… Ты что-то услышала, напряглась ожиданьем, взяла меня в руку свою…
Натюрморт разрушен, он стал ожиданием счастья,
А не просто блюдом к продаже…
Я хочу жить, хочу не расставаться с тобой –
Ни в руке, ни внутри, ни в пейзаже, что, верю, взойдёт,
Когда сердце отыщешь моё и посадишь в себе…