Стихи о стихах

В последнее время я вижу немногих
Сижу за столом и пишу не спеша.
Искусаны губы, холодные ноги,
И пальцы сдавили кусок карандаша.

Два дня посвятил я бездумным прогулкам,
По серому небу асфальтовых луж,
По улицам гулким, по тихим проулкам,
И принял дождя очищающий душ.

Теперь хорошо, побелели балконы,
Наверно земля тоже в снеги ушла,
Как будто холодным дыханьем дракона
Зима за собой холода привела.

И вот я пишу, но гнетущее чувство,
Гнездится внутри, в глубине моих стен...
А нужно ли будет кому-то искусство
В эпоху грядущих теперь перемен?

И словно бы я в ожидании удара,
Сижу и не в силах подняться и жить.
Скрипит карандаш, я пишу мемуары,
Как-будто мне нужно куда-то спешить!

И пусть это криво и в целом наивно,
И где-то совсем непонятно другим,
Но я битый час карандаш неотрывно
Вожу по бумаге, усилив нажим.

И если когда-нибудь все эти строчки,
Прочтут, разберут до критических схем,
От буквы до буквы, от точки до точки
То вряд ли поймут для чего и зачем.

Но мне и нужно, пустая забота,
О том что когда-нибудь может не быть.
Стихи - не забава, стихи, не работа...
Писать это в сущности то же, что жить.