Вечер изранен...
И кромка заката
кровью пропитана,
словно распято
небо на остром
хребте Гиндукуша,
И наизнаночку
вывернут душу
старой гитары
щемящие звуки,
и гитариста
нервные руки...
Летчик играет...
Я слушаю, слушаю,
Жалобу струн
в тишине Гиндукуша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.