***

Будет ли это иметь значение,
станет ли это для тебя трагедией,
превратится ли в историю, которую
ты не сможешь рассказать без слёз -
в конце концов, ты выйдешь на дорогу
за белые стены города, в выжженные
солнцем поля,
Тяжелым телом поплетёшься,
поднимая облачка пыли, оставляя
позади большие соборы, серьёзные храмы
своих убеждений, эстетику бытия,
выработанную долгим временем,
многими страданиями и радостями
Только лёгкий отблеск плоской
стены, достающей до неба,
испещрённой мозаикой твоих слов,
изрисованной фресками твоих слёз,
в последний раз напомнит о себе -
о твоих сокровищах, но ничего,
ничего больше не скажет,
И ничто не оживёт перед твоими глазами,
ослеплёнными Солнцем -
вечным, полуденным, уравнивающим всё,
ничего не объясняя,
не подводя итогов,
не посылая ни откровений,
ни ответов,
которых всё ещё ожидают по ту сторону
невидимой линии.
Дыханием степных трав тогда
пленится сознание,
трансцендентность минуты,
своих шагов, рук и плеч заметишь -
удивишься, усталый, взгляд опустишь
и поднимешь
под исчезающим сводом
то ли полуденного неба,
то ли полуночного неба,
то ли глаза закроешь под пледом,
покачиваемый в колыбели
рукой Мамы или рукой Бога -
большого, пространственного, красивого,
как лёгкий переход от бежевого
к бирюзовому, начиная от горизонта.
Как тихий щебет птицы
вдали за беседкой в зарослях тёрна.
Как хлёсткий удар, рассекающий кожу.
Как розовый луч рассвета.