Твои же шорохи, меня манящие,
всё затихали в будущем,
непреходящем, пошлом,
безрассудном.
Никто не вспомнит.
Как пьющие женщины,
забывшие любовь,
себя не видели,
не знали, как накраситься,
и что надеть, и как дышать...
Так мы бежали
из этих комнат,
Размежевали себя на до и после,
умерли заживо, сгорели.
Подумаешь, не повезло.
Бывало и не так.
Все умирали как-нибудь,
А ты всё ноешь над останками.
Никто не вспомнит.
Нам остаётся привыкать,
ты знаешь точно,
что человек сумеет.
Привыкнуть и перетерпеть.
До смерти. До смерти.
***
© Copyright: Тина Вв, 2016
Свидетельство о публикации №116120602959
Свидетельство о публикации №116120602959
Рецензии