Мечта и доля

Под звенящим июльским пылом,
У реки,где луга заливней,
Час назад жеребилась кобыла.
Вон он,мокрый,тянется к ней.

Тычет ноздри в парное вымя,
Языком неумело сосцы
Выбирает и давится ими,
И моргает от сбитой пыльцы.

Подгибаются тонкие ноги,
Бабки острые знобко дрожат,
А ведь бегать тебе по дороге,
Почитай,лет пятнадцать подряд.

Может,видишь себя мустангом,
Диким норовом рвущим простор,
Без подков,что навесят на ноги,
Без узды,без седла и без шор?

Может,думаешь,плуг заметив,
Не тебе этот гнёт волочь?
Поокрепнешь и будешь в ответе
За ярмо это день и ночь.

Очень скоро простор твой стреножат,
Воля хрустнет в подпруге тугой,
А в седле,в кровь кромсая кожу,
Кто-то крикнет:"Пошёл!" и - ногой!

И потянешь ты рабскую лямку -
То телегу,то сани,то плуг,
Поминая родную мамку,
Берег речки и тёплый луг.

А когда уж отпустит сволочь,
Та,что плугом они зовут,
Ждёшь,когда ж этот пьяный Фролыч
Даст овса и сорвёт хомут.

А мечталось отмахивать вёрсты,
А казалось - как луг этот мал!
Ладно,если б в морозы не мёрз ты
Да на глине ключиц не ломал.
1998