Мимолётное
Светит месяц молодой.
Чей-то смех тревожит душу,
Что в нем – радость или злоба?
Вечером притих поселок.
Нет на улице прохожих.
Лишь собаки с громким лаем
Выбегают нам навстречу,
И вдали шумят машины.
Снег поет: до-мой, до-мой.
Свидетельство о публикации №116120509963