Скользя по прожитым тем дням,
Перебирая четки мыслей,
Вдруг понимаешь, как немыслим,
Тот четкий план внутри меня,
Который я считала прошлым.
Плохим, счастливым ли, хорошим,
Он слепком восковым застыл.
Он был ли, не был.. Или был..
Все переделано душой,
Переиначено под мысли..
И наша память так зависима,
Пластична. Лепится оскал,
Так не похожий на свершенное.
И я стою, завороженная..
И слабо чувствую - пропал
Реальности прошедшей контур.
Осталась тень без чувств..
Пластилин
© Copyright: Елена Буланенко, 2016
Свидетельство о публикации №116120509617
Свидетельство о публикации №116120509617
Рецензии