беглец

Туманы укрыли собой пониманье и реку…
Зима, бег кровоточит, сел отдышаться,
А с ним рядом – Яма-бродяжка могильная.
Бег дышит тяжко, надорвано, пар изо рта,
Пар звериный, туман…
Тёмны листы клубятся, фонари по улицам ищут пропавших людей,
Скоро уж, скоро гроза неосознанного,
Уж чую запах готовых пролиться дверей из берез…
Одинокий беглец пробуждает машину на кухне Смерти,
Рёв прожектора, ослепительный лай собак,
Кто-то смертью чужой заряжает сердце, завернутое в приказ…
Весь мир мерцает, тончайшее тремоло –
Словно отвар травяной для слуха отравленного.
И исчезают в отваре том мысли мои –
Сладкие, горькие, пресно-унылые и те, от которых меня начинает тошнить.
Теперь можно пить горный источник. Жить…
Жить почти уже невозможно, кольцо сжимается,
Смерть – почти уж жена, третье лобзание пули,
Мир – как симфонический зверь ревущий от боли предсмертной…
Тишина…в мыслях…беглеца…
В домашней одежде Плен, парадной, иль обнажен – какая разница?