Экстаз, отчаяние, боль
И наслажденье - все прошло.
И не актер ты, жизнь - не роль
А просто некое тепло
Тебя манило и влекло.
Зачем стихи свои писал
Неровной быстрою рукой?
И о любви иной мечтал,
И думал образ неземной,
А вышел он как ты - с тоской.
Не веришь ничему, молчишь,
И чувствуешь неловкий свет,
И под теплом его дрожишь.
Ни ясности, ни веры нет.
Зато есть чувство, ты поэт.
К поэту
© Copyright: Евгений Пряничников, 2016
Свидетельство о публикации №116120503798
Свидетельство о публикации №116120503798
Рецензии
