Разве может метель стыть?
Разве больше в годах лет?
Начинай на луну выть,
Поседевший за час дед.
Разве слово не враг книг?
Разве слёзы не соль бед?
Для кого мне кричать стих,
Если в мире тебя нет?
Разве смерти не брат сон?
Разве правда не есть бред?
Погребальный в душе звон,
Поминальный в глазах свет.
Уже свищет суда плеть,
Будет чёрта во мне бить.
Чтобы в корень себя зреть
И под корень грехи брить.
Уныние
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2016
Свидетельство о публикации №116120512243
Свидетельство о публикации №116120512243
Рецензии