Эпиграмма, или, нечто, ей подобное

... На редактора отдела стихов и прозы одного провинциального издательства, озвучивать название которого я не буду, чтобы его не уволили. У него семья, а другую работу он навряд ли найдёт, тем более во время кризиса, который, я думаю, ещё далеко не завершён, несмотря на весёлые "реляции" СМИ.

Принёс в редакцию стихи;
Редактор - повертел в руках,
Одел на красный нос очки,
Блуждая в нескольких словах,
Чушь стал какую-то нести...

- Быть может, стих твой и не плох,-
Сказал он морща потный лоб,
- Но в прессу он попал бы чтоб...
И, вдруг, икнув, со словом "Ох"...
Зевнул, разинув пасть, и смолк.

Наморщив в напряженье лоб,
Стараясь что-нибудь родить,
Изрёк: "Стихи писались чтоб -
"Стакашку треба" пропустить".
И, вновь икнул, издавши, "Ох"!

В редактора идут, друзья,
И те, кому им быть нельзя.

Тешусь надеждой - когда редактор отрезвеет, может быть, по-трезвому оценит мои стихотворные, да и прозаические упражнения. Я ведь не фанат литературного творчества, и рассматриваю сочинительство, как гимнастику для мозга, т. е., чисто, как медико-профилактическое занятие.