А я знаю, что жизни ещё и не сделал глоток,
Но совсем я напился и жить больше вовсе не хочется.
На могилу мою опусти от слез мокрый платок,
И простись, и начни уж спасать других от одиночества.
Мне лжи точно не нужно, я сыт ей, мне тянет желудок,
Меня просто тошнит от того, кто пытается врать.
Голова моя пухнет от желтых журнальных уток,
Не спасает и не исцеляет, как раньше, кровать.
Я прошёл не так много, но ноги мои подустали,
Я пропел совсем мало, но голос подводит, хрипя.
Испытал я все радости жизни, её же печали,
Но я так и не вижу, что держит в мире меня.
Может люди не созданы небом для поисков смысла?
И познать мы его не способны, даже найдя?
Человек человеку вверяет наборами числа,
Их секрет навсегда уже в землю с собой унося.
Может люди не созданы небом для поисков смысла
© Copyright: Тимур Бичаров, 2016
Свидетельство о публикации №116120400878
Свидетельство о публикации №116120400878
Рецензии