Средь весенних ветров и людской суеты,
Где-то в дебрях скрывается лето.
А за ромашками грез прорастают цветы,
Укрывая могилу поэта.
Нет, судьба не спроста подбирает штрихи,
Отбирая лучик от света.
Только б жили.-Только б жили стихи...
-Выше нет наград для поэта.
В океане любви, под покровом светил,
Зародится достойная смена,
Чтобы кто-то другой твою песнь подхватил,
Твою душу избавив от плена.
о поэтах
© Copyright: Галина Ткаченко 4, 2016
Свидетельство о публикации №116120407655
Свидетельство о публикации №116120407655
Рецензии