Поэт
Не видно здесь ни капли света.
Хватает за руку немой
И треплет за плечо... поэта?
Поверь, во мне ни грамма нет секрета;
Он тянет на себя,
И дуло пистолета
Уж у виска...
Прощанье ль это?
На душу опускается тоска.
Быть может, не пора еще?
Молчит, и нет ответа -
Ведь нечего сказать...
Стреляй! Кричу: достало это!
И муки страха, бреда, ожидания.
Пора нам спать...
До встречи... До свидания...
Свидетельство о публикации №116120405845