Твоя печать на лицах грешных мира.
Её я вижу в росчерках пера.
Пока ты сладостно играешь им на лире,
В твою игру тебя переиграл.
Не честная игра нам пала в руки.
Нет правил в наших шахматах и пат,
Упал к тебе испытывая муки.
От тех кто не выносит грязных мат.
Не скрыть тебе от лика неприклонных,
Своих приспешников и рати.
Дрожат твои подернутые троны,
Всей извращенной тобой знати.
Теперь им не укрыться в темноте.
Мы знаем их. Ты зря собою их пометил.
И яростно сгорая в красоте,
Ответят все кто не ответил!
Печать Вельзевула
© Copyright: Антон Огурцов, 2016
Свидетельство о публикации №116120405439
Свидетельство о публикации №116120405439
Рецензии