Двое

               

Она пишет стихи. . Непременно на сон.  Поздний  вечер.
И бросает в умы шик фантазий  реальных полётов.
И не надо бояться, что иссякнет и  станет ей  нечем
Нашу кровь будоражить.  Ведь  знаем - цунами напротив!       .

Так и смотрит в глаза, заплывая всегда за запретку:
"Ну рисуй же, рисуй! Ты же больше такую  не встретишь!"
Но неменье руки,  и метанья ...и тесно, как в клетке...
Чёрный лист на мольберте... И страх - "ничего   не  изменишь"...

Но замкИ и придуманы, чтобы они были вскрыты.
Подобрать бы ключи... но замёрзли предательски руки.
Подыши мне на них. ...и у нас будет всё "шито-крыто".
Ну вот видишь - открыли! Согретые руки - не крюки.

Вскрыт замок. И вонзились со страстью души - "теловтело"
Прогулялись, когда уже солнце почти догорело.
Но на утро, на следующее,... это уже надоело...
Я увидел: всё то, что пригрезилось - быстро истлело.

     Она пишет стихи. Пишет так, как давно не писала.
     Но ошиблась она - что таких, как она больше нету.
     Есть такие, что даже и лучше - пусть их очень мало,
     Не поверит? - так я на "Орла" ей подброшу монету.