Закутался в ночь шерстяную, молчаньем сплетённую,
Голову спрятал за пазуху, чтоб не видала, не выдала дел и пути моего,
Взял острый нож из печи жарко растопленной да в тяжкую мутную зиму шагнул…
Бегу, тороплюсь к дорожке одной, что сейчас сладко спит в колыбельке,
Сжав в ладошках чью-то мечту, чьё-то сердце.
Я к ней бегу чтоб манекенам не дать коснуться её,
Чтоб отрезать головы всем инженерам, всем торгашам – языки,
Чтоб руки отрезать грабителям…
Чтоб порезать себя, и пока еще жаркой кровью своей
Безликий жирный кошмар отогнать.
Чтоб спала спокойно дорожка родимая, сил для пути набиралась…
тропинка
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116120410999
Свидетельство о публикации №116120410999
Рецензии