Пробираюсь во сне по лесу из обпиленных тел, а может быть – душ.
Слышу издалека звуки бойни, убивают музыку
Перед публикой, многотысячной публикой.
Барабаны, чаны кипящие, варево, пушки, зрачки пустоты…
Ночная рубашка – деталь делового ночного костюма
Я в очереди, копошеньи под замершим небом,
Забытым словно игрушка, что сон и мечту ребенка хранила
Забытым словно баллон с кислородом – ныряльщиком
Словно одежда, рубашка…
Мы выросли из него, оно нам велико,
Мы решили грехи примерять и жажды,
Решили до них себя уменьшать, ведь в них выбор больше и ярче
Как выбор в болезнях и помешательствах…
Обпиленные, окультуренные ножом здоровые души…и это не сон.
небо ХХХL
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116120410672
Свидетельство о публикации №116120410672
Рецензии